#Samedi (ou la vie sociale)

Le samedi matin est sans doute mon moment préféré de la semaine. Après la frénésie des jours de travail, tout semble apaisé. Le temps se remet à sa place, on a le droit de souffler. La plupart des gens qui ne travaillent pas le week-end en profitent pour traîner au lit ou dans le salon. Moi j’en profite souvent pour sortir. L’extérieur semble lui aussi soulagé d’un certain empressement, de l’encombrement quotidien d’humains et d’activités. C’est le début du week-end et l’air est encore plein des promesses d’en profiter.

 

À mesure que midi approche, tout change pourtant. Le samedi est aussi jour de vie sociale, et je ne peux emprunter une rue un tant soit peu fréquentée sans être surprise par l’accoutrement ou le comportement de certains de mes semblables. Je me sens alors comme un Vendredi catapulté sur ses propres terres dans une société inconnue. Ce samedi-là, il pleut. Ça n’a pas empêché un homme à la voix de ténor d’arpenter les trottoirs en scandant sous son parapluie aussi noir que son discours la fin du monde. Plus loin, une jeune fille se promène avec une autre. Elle porte avec désinvolture une sorte de costume de pingouin, ventre blanc et membres noirs, dont elle a laissé la capuche sur ses épaules. Ailleurs, un groupe, armé de casques et de capes de pluie, s’élance sur des engins étranges, véhicules réduits à deux roues, un moteur et un manche muni d’un guidon statique. Notre chemin nous amène à les suivre. A mesure que la petite troupe disciplinée s’engage dans la pente, un de ceux placés à l’arrière de la file tente une échappée sur le côté. Mais, contrairement aux apparences, l’heure n’est pas au jeu : il se fait rappeler à l’ordre par l’accompagnateur qui ferme la marche. Sans hausser le ton, mais d’une voix froide, celui-ci tranche : « On ne brise pas une chenille. »
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